(Esse conto foi originalmente publicado no site Enraizados. Dedicado a todos amigos do meu bairro)
por Fred Di Giacomo
_Escuta, vamos matar esse puto logo e sair daqui, não tô afim de preocupação pra minha cabeça.
_ Porra, Bino, você tá amarelando, meu irmão? O negócio é baba, pega o padre, bota uma bala na cabeça dele e boa. Trabalho feito.
_Caralho, Betão, você acha que sair por ai matando padre é um esporte bem agradável, né?
_Ih, calma vocês dois. Vamos agilizar o negócio. O cara vai estar no acampamento sexta, a gente espera na estrada e faz o serviço: simples assim.
Quem falou foi o Fino, o Mudo não falou nada. Ele nunca falava.
Tava tocando Bezerra da Silva, era cd de camelô. Cheiro de gordura queimando. Churrasco de gato. Criança chorando no vizinho. Sempre. Seis caras e três mulheres. Cerveja Conte barata e caipirinha com pinga 21. R$ 2,28 no supermercado. Mais barato que maconha. Tinha uma mão de cinco reais também. Mas só o Gil e o Bina fumavam. A galera não curtia, nem pegava bem com os vizinhos. Foda. A Tat chegou, já tava barriguda. De 6 meses. Caralho, como o tempo passa rápido: a mina brincava na rua ontem e hoje já era essa mulher. “Nega linda”, que nem rosnava o Gil, sacana. O pai do moleque tava na Holanda. “Alguma bolsa de estudo?” Não, tráfico internacional. Sem brincadeira. A galera ainda pagava pau. No duro. Mó ascensão social. Não to contando historinha do Jornal Nacional, é um negócio que eu ouvi na minha vizinhança.
Cheiro de gordura queimando. Sol quente, asfalto esburacado. Parede descascando. Muros baixos cada vez crescendo mais. Vira-latas na rua, revirando lixo. Salivando por causa do lixo podre. Cheiro de gordura queimando, mais uma vez. Seu Wilson não gostava da vizinhança, tinha mudado muito. Aglomerado de pobres. Quase todos vivendo como negros, sejam brancos ou mulatos. Som alto. Seis horas, rua cheia de bicicletas voltando do trabalho. Sete horas rua cheia de bicicletas indo pro culto. Pernas que pedalam usando chinelos. Havaianas, as legítimas. Pernas entrelaçadas nas construções inacabadas. Meninas virando mulheres. Aquilo já tinha sido um bairro de classe média baixa, quase todo mundo vivendo como quase brancos. Quase todo mundo, quase cidadão. Agora era o Senhor Wilson contra o mundo, trancado em casa. Tinha Tv por assinatura e computador. Tinha medo de assalto e reumatismo. Tinha se aposentado depois de quarenta anos de serviços diversos. Tinha vindo do nordeste sem curso superior. Tinha sobrevivido.
_ Caralho, Betão, você tá maluco? A gente não conhece essa cidade, mermão. Porra, onde você ta metendo esse carro.
_Se liga, Bino! Porra! To falando que você ta frouxo. Meu Deus, é por aqui que a gente pega a estrada.
_Betão, seu preto, filha da puta. Se ninguém matar a gente, eu te mato.
_Vai tomar no cu, branquelo! Vou te mostrar o que o negão tem de bom.
_Aposto que o meu pau é maior que de qualquer preto filho da puta.
_Ah! Eu aposto vinte conto! Aposto no duro, vou até parar o carro agora.
_Para então, tiziu. Macaco do caralho!
_ Macaco não, hein, seu branquelo! Vou te mostrar a serpente africana.
_ Se o seu pau for maior que o meu, eu chupo ele.
_ Cê vai chupar, então.
Pararam.
Cerveja rodando. Vagabundagem sentada na frente da calçada. Silmara com o Wilsinho. Bina conversando com o Juninho e o Bola. Gil em cima da Tat. Sheila dançando. Geninho sentado no canto, batendo o pé, tentando acompanhar o ritmo. Homens brancos não sabem dançar.
_Orra, Bina, a Sheila tá filézinho, hein, mano?
_ Só.
_Se liga, Juninho. Cê não pega ela nem fudendo, a Sheila só fica com boy.
_ Ih, Bola. Cê é gordo, não enxerga nem o pau. Não entende de mulher, mano.
_Vai lá então, garanhão.
_ Que cê acha, Bina?
_ Desisti das mulheres, só como puta. O foda é que eu acabo ficando amigo e paro. Fico com dó, mó nóia.
_Vai lá, Juninho! O Gil já ta garfando a Tat.
_ Treta, hein?
_ Só vai ter treta, se alguém sair falando merda.
_ Só, vou lá na Sheila, então.
Era loirinha, de olho castanho. Bunda redonda, peitinho arrebitado. Usava shortinho jeans marcando a lordose. Blusinha de alcinha. Chinelinho havaiana, vermelho. Cabelo solto, compridão até a bunda. Sabia que era gostosa. Dançava requebrando até em baixo. Um crime. Juninho foi. Ficaram o Bina e o Bola. O Bina tinha trinta e dois anos, careca, bigodinho fino. Mulato mais pra negro. Magro. Poeta. Tinha sido punk. Tinha rodado o mundo. Desenhava. Trabalhava no curtume, turma da noite. Hoje era do rap. Bebia muito, falava pouco.
Daí chegou um opalão com som fudido. O Morcego, Renatinho e o Lu Furacão. Tudo turbinado. Colarzão de ouro, óculos escuros, camisa de marca. O Gil com a Tat lá no fundo. Tinham que segurar os nego lá na frente e avisar o moleque. O Bina foi lá, ofereceu cerveja. A Sheila também foi, ofereceu esperança. A Silmara foi pro fundo avisar os dois.
O pessoal do “movimento”. Chamar a polícia, rápido. Polícia corrupta. Direto parava um “taticão” na “boca” do bairro. Parava, ficava uns dez minutos e saía, de boa. Diziam que era batida, mas os traficantes nunca estavam lá. A polícia brasileira tem dois patrões: Rico ladrão e pobre ladrão. Ligou mesmo assim. Seu Wilson estava pensando em mudar do bairro.
_ “Cê” vai chupar!
_ O caralho!
_ Isso mesmo, “cê” vai chupar o caralho, ou eu vou por na tua bunda.
_ Calma ai, moçada. _ O Fino saiu do carro.
_Tu tem uma puta pica mesmo, Betão, agora vamos cair na estrada. _ O Mudo tava quieto no carro. O Bino entrou rápido, com medo da “serpente negra”.
O Morcego estranhou o Vectra parado ali na frente.
_ Ei, boy, que você tá fazendo aqui?
_Se liga, Morcego, o cara ta com a pica de fora. Puta sacanagem dos playboys. Tão achando que tão na Gozolândia.
_ Filha da puta, guarda esse pau, maluco!_ Apontou a arma.
O Betão apontou a dele. A cena congelou. Betão com as duas armas em riste. O Fino de costas. Os três traficantes apontando os berros. Close no carro, Mudo girando a chave na ignição. Volta o movimento. Uma bala castra o Betão. Fino toma dois tiros nas costas. O Vectra sai em disparada. Os três correm atrás, dão de cara com o “taticão”. Seu Wilson olha pela janela, ri. Fez sua parte. Liga pro jornal, põe um anúncio nos classificados. “Vendo terreno no inferno”. Periferia é periferia, né?
2005.
Pagando de Ramones brega
Tudo que a gente precisa é de amor
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